LOS POEMAS Y RELATOS DE UN RENACIDO

  MONÓLOGO DE ROCA   La inactividad revela una metamorfosis de maleza y rosales, infestados de empaladores y empacadores alcaudones;   aúllan, sí, aúllan la abubilla al atardecer y el peinado al viento de la cogujada,  aúllan las domesticadas carencias de la estrellada plata, sabor plata y luna, aúllan los ojos de vidrio que persiguen la estela de condensación de un vencejo de roca; reclaman fulgor y furor, reclaman hervor y fervor.   No acumulas libertad, acumulas pesares y desaires, destiempo, tiempo tras tiempo, desniveles de sucia hemoglobina,  desacreditados desacuerdos, ínfimas e íntimas desconfianzas, ajenas desvinculaciones del propio cuerpo, crecido y yacido en opiniones de opiniones, tinta que desciende y nada trasciende, y oscuras golondrinas desmienten lo cautivo de lo ya escrito, mentido y prescrito; los pajaritos, ellos, y nadie más, nadie, más; los exploras como exploras un nuevo mejunje de...

  «Un libro debe construirse como un reloj y venderse como un salchichón» Oliverio Girondo La hoja en blanco provoca y consume lo mismo que el primer día de vida o muerte, trabajo o esclavitud, ciudad o país, impuesta o arraigada soledad, renacimiento o reencarnación, hastío o baldío. Si el vino es la sangre de Cristo, el whisky es la sangre de los apóstatas… Cae la noche en la literatura y nada es lo que parece, ni lo que los hemisferios pretendieron o soñaron, tampoco lo que hicimos cuando pudimos y verdaderamente no quisimos… Entonces, si aún no comenzó mi viaje, y permanezco sobre las desgarradas lagunas saladas de mi mismo y propio pellejo, no hay razón de hacer esto; sí, me confundo, me comulgo, me designo, me desalineo; lo hago, sí, lo hago, quizás, para no arrojarme desde mi balcón, o para no ahogar negra tinta entre negras aguas; lo hago, quizás, igual que vicio y aspiro una rama de olivo que se deshoja y opta y teme y sale al exterior, en absoluto, sí, en abso...